Si bien es cierto que soy medio haragán para escribir, también es bueno comentar que procuro ser honesto cuando lo hago, por ejemplo: Hacen ya bastantes madrugadas que no me empedo ni poniéndole éter a las chelas, esto ha degenerado en un mínimo de impulso creativo, o lo que es lo mismo: parece que si no ando pedo, no escribo ni madres... pero bueno, el ejemplo giraba en torno a que apenas ayer tuve a bien sentarme a escribir ( sin una gota de alcohol en las venas ) algunos versos, la neta, ninguno bueno, pero si bastantes aguerridos y llenos de furia, pero mientras yo me desmadraba el alma a puro chiflidito y a puro chingadazo, me llegó una invitación a mi correo, el electrónico por supuesto, hace ya mucho que no utilizo el tradicional, no por desdén, sino por mera comodidad, aún cuando el hotmail no puede recibir paquetes con libros o discos, o camisetas o zapatos y entonces su comodidad vale madre, pero bueno, son sus desventajas. En fin, que me había llegado una invitación para asistir a la Presentación del Libro "No es el viento el que disfrazado viene" del Poeta Guerrerense Jesús Bartolo Bello López , gran amigo y excelente escritor de poesía. La cita era en el Museo Mural Diego Rivera el jueves a las 19:00 horas, o sea, las siete de la noche, y para hacer esta amable invitación más atractiva, deje le comento ( porque ya leí el libro), que los poemas giran en torno a la búsqueda del padre del autor quien fue desaparecido en la guerra sucia en el estado de Guerrero entre los años setentas y ochentas, pero bueno, por si esto no me era suficiente, el premio mayor sería... que habría de ser acompañada dicha tal lectura por un nada despreciable vino de honor, o lo que es igual: Habría chupe, porque recuerde que... mi sangre aunque plebeya, también tiñe de rojo, y los poetas, aunque haraganes, también solemos beber vino, aún cuando no sea de honor.

Bueno, que ya me andaba saboreando el vino, cuando de pronto una maravillosa línea comenzó a retumbarme en la cabeza, una línea que yo suponía era mía,

" Estar contigo, es como estar con tres secretarias neoyorquinas a la vez"

digo suponía, por que me quedaba la duda, de si no la había leído ya en alguna parte, no recordaba sin tan elocuente verso lo había leído en un baño público del metro Pino Suárez o en verdad había creado la línea principal de mi epitafio, y como la duda era muy grande y mi sed crecía junto con ella, decidí ir al refrigerador a buscar una botella de Vodka y un par de cervezas que quedaban del sábado pasado.

Me senté frente al librero, tomé la botella de vodka, dos vasos de plástico, mi caja de cigarros y me propuse no levantarme de ahí hasta haber descubierto si era yo un genio o un plagiario.

Comencé por la sección de libros olvidados: Los de hasta atrás: Antología de Poesía Rumana, Arqueología y Materialismo Histórico, El Capital y uno que otro de Lecturas Mexicanas, no hallé nada. Seguí indagando en la sección de libros clásicos: El Quijote, Las Bacantes de Eurípides, Altazor (aquí me detuve media caguama y un par de vasos de vodka) hasta llegar a Víctor Roura. Ya me andaba yo desesperando por mi falta de memoria y de pericia, y más porque el alcohol se hacía cada vez menos, cuando llegué de pronto a los casets, sí, me había saltado de un librero hasta el estéreo, así que como ya andaba de paso me puse a buscar entre las cintas esperando que fuera la parte de una rola. Puse primero una cinta de Carlos Arellano, canciones domésticas si mal no recuerdo, luego, ya medio pedo y sin media botella de vodka, pero con caguama y tres cuartos, puse unas rolas del TRI que me prendían desde la secu: Triste canción, Sóplemela usted primero y Metro Balderas, aunque no es de ellos, por eso tuve que poner al Rokcdrigo. Puse también unas de Dylan y luego me salté hasta lo mero heavy, puro Deep Purple y Hendrix y mientras el Humo púrpura sonaba en los rincones de la casa, recordé que hacía no mucho me había chingado de la ghandi de Miguel Ángel de Quevedo una antología poética de escritores contemporáneos, de esas que publica el Conaculta cada año, y creí que tal vez ahí se encontraba la prueba fiel de que yo no era un genio.

Tomé, con las pocas fuerzas que me quedaban, una columna de libros, de los de hasta enfrente, y los puse en el piso para poderlos ver mejor. Comencé a hojear libro por libro hasta donde mi embriaguez me lo permitía, cuando caí de pronto con unos poemínimos de Jordi Soler.

Bueno, la historia aquí se corta y ya se imaginaran por qué. Pues que terminé poniéndole un altar al pendejo del Jordi y ya sea de paso, fui por una cervezas con la güera y me puse a escribir de puro amor.

De ahí que diga que suelo ser honesto cuando escribo, nomás pedo puedo escribir y sólo poemas amorosos.

Estoy a punto de recibir un premio de poesía y ni siquiera puedo escribir lo que duele, puta madre, creo que eso es del pendejo Briceño.

Escribir Comentario
Nombre:
E-mail
Título:
Comentario:
Código:*
	Enviarme un email cuando haya nuevos comentarios en este artículo

Comentarios (2)