| Salomé |
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| por Silvia Rodríguez Bravo | ||||||||
| 09 / 2006 | ||||||||
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Silvia Rodríguez Bravo. San Javier, Chile, 1964. Publica en 1993 el libro “Entre la Poesía y Yo” y en 1998 con ediciones Safo “Versóvulos”. En l995, la incluyen como narradora en el colectivo “Entre Cuento y Cuento” de la Sociedad de Escritores de Chile, VII Región; en 1999 es antologada en el poemario “Poetas del Maule”; en 2000 es incluida en “Travesía por el río de las Nieblas”. En Madrid es antologada en “Primavera Eterna” y en “Penumbras y Sombras”. En 2002 publica “Profeta de Bares” y participa como guionista en el programa “Claroscuro” de TVN. “Despertar Confuso”, su último libro, es de relatos.
PUERTA MOJADA
El televisor está prendido, la lluvia ... ... La lluvia descansa en la estufa encendida. Hay calor en esta casa pero tu ausencia continúa abrazándose al otoño que despierta en mí algo parecido a un gemido perdurable.
Sí, me abrigo con tu ausencia. Escampada espero ése otro frío que se prolonga como siempre hasta que el sol despierta este húmedo silencio.
Y exploto llena de cenizas, sin fuego, sin llama, Exploto Mientras llueve en la mesa fría y el frío se extiende sobre esta carne que ya no es carne y no tiene cuerpo Donde aferrarse.
Me diluyo. Me engendro en sangre quebrada. soy toda pedazos envuelta en un vacío. Toda triturada. Toda sol y lluvia y frío
La trinchera está cerrada, el único cadáver es el mío, cadáver que nunca muere y respira entre infiernos asegurados y paraísos superficiales.
Hay olor a madera… Llueve pino, eucaliptus, llueve madera seca en el bosque de esta mesa, mientras me suicido en el vuelo de una hoja recién caída y soy relámpago y caigo sobre mi propia piel y soy trueno que se llueve sobre tu ventana cerrada y soy tu hija y no abres Vida. No abres No abres la puerta
MEMORIA EN RUTINA
Aquí, ovillada frente a la tarde muerdo las horas con la mirada más que perdida, cansada (de estrellarse a las siete de la mañana y salir como si la pesadilla de anoche y el cansancio no existieran) con una juventud a punto de expirar a causa de una vejez anticipada (por la vida gastada en escritorios, calles, bares y basureros) talvez, no deba pensar como se va otra tarde y sólo vivirla (cabalgar en sus horas traspasando luz y sombra ser una verdadera diosa para no pensarme las divinidades no se piensan a si mismos solo existen ignorando lo que nos falta)
Estamos solos. Que tiempo estamos solos traduciendo la comedia sin traductor, ni maestros que respondan si los misterios tienen aroma (aunque dicen que los misterios no existen que son factura sin cobrar en vida o carta despachada sin destino).
La bitácora de esta noche anuncia Que toda esta retórica es tiempo perdido (tengo otras horas extraviadas en el fondo de la pupila, pero no molestan como este cansancio surrealista) es mejor beber un poco de vino (es un buen antioxidante y un excelente quitapenas, quitarealidades). Bebo por el cansancio, por la ciudad (con sus nervios, ovejas descarriadas, y otros navíos desorientados) por sus articulaciones llenas de otros seres híbridos, mamíferos, humanos, etc. ¡salud!, que hoy aunque anochece ha llegado el día donde beba por la exhumación de todos los cadáveres que he sido las incertidumbres y la única certeza de que somos una duda en vida y una realidad ante la muerte.
AVISO COMERCIAL
Se busca un príncipe azul de tez morena y ojos románticos que vista corbata y terno de lunes a domingo pida pololeo con un ramo de rosas escriba tarjetas románticas y no haga el amor aunque le suplique por enésima vez.
MI MUJER AUSENTE
La mujer ausente que me habita está ovillada en una edad no cumplida abre su voz al tráfico solitario de ángeles caídos de otro cielo.
Mi ausente, aún buscando templos donde recibir revelaciones madrugando con mirada amable bajo un fuego que jamás volverá a ser encendido.
Es novia esperando el sacramento una viuda con sed de historia muriendo ahogada en el océano de esta memoria llena de viejos y repetidos fantasmas.
Mi mujer ausente, mi otra edad la sombra iluminada del espejo la sacerdotisa que aún virgen mira desde el fondo de la copa a esta niña que aún me habita con su ausencia.
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