| Espejo |
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| por Arlette Luévano | ||||||||||
| 11 / 2007 | ||||||||||
 Arlette Luévano. Aguascalientes, 1976. Maestra en Derecho Constitucional por la Universidad Iberoamericana. Desde 1997 dirige el suplemento cultural Ananke del diario Página 24. Forma parte del comité editorial de la revista Parteaguas, del Instituo Cultural de Aguascalientes. Ha publicado los libros de poesía Casi verde y Apostillas negras. Ha publicado en ediciones colectivas los poemarios Rituales, Informe sobre trenes que llegan y desaparecen y Tercera persona. Recibió el Premio Efraín Huerta 2006 por Casa en ruinas.
Espejo
Yo los únicos ojos de un cuerpo errante cárcel de mi propia luz me encuentro al desamparo del azar y sé que soy más párpados cerrados que mirada
estoy resguardado por alas que nunca han volado alas que se han vuelto viejas con la espera alas marcadas no por cicatrices ni huellas del camino andado si no por absurdos tatuajes infantiles
el paso del tiempo sobre mí cada vez más lejos de ser abierto no mitiga la soledad de mi corazón transparente enfrentado al vacío
Y si cayera en qué manos mi cuerpo se rompería se abriría al cielo y las altas posibilidades de la metamorfosis
Y si me ocultaran bajo qué objetos en qué oscuridad cualquier destello posible se perdería
Y si me dejara abrir con un leve quejido para mostrarme al viento y hacerle notar resignarme yo que nada ni nadie se reconocerá jamás en mí.
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