Desconfía del que ama: tiene hambre,

no quiere más que devorar.

Busca la compañía de los hartos.

Esos son los que dan.

Rosario Castellanos.

Está claro;

contigo no se puede hablar.

Mientras hablas;

yo regreso como un asesino al lugar del crimen.

Te miro mientras mis manos vuelven a tu centro;

pierdo el equilibrio, agonizo,

y nuevamente, te deseo.

Túnel,

ofrenda,

páramo;

luz que acaricia mis senos,

jardín húmedo que me penetra.

No hables.

Estoy harta de ti.

Quiero invadirme de tu mirada

Y que me recorras por dentro.

No hables.

Déjame mejor afilar mi oído,

devorar tu silencio,

saciar mi cuerpo,

desnudo,

perdido,

vivo.

 Silencio

Es cierto.
El silencio es oro.
¡Pero como me desesperan los tuyos!
Es difícil contemplarte a la distancia.
No eres una curva escarlata mi amor.
Eres un temblor que sube por mi vientre,
eres lo que soy yo; y yo soy siempre
lo que tú quieres que sea.
Abro las piernas y tu abres los ojos,
me miras en silencio,
me pides no sé qué;
y te ofrezco el infierno de mis brazos,
un respiro en mis abismos.
La noche fragua algo en nuestros cuerpos,
Una historia

La de un minotauro que no me deja gritar

Que me pide que engarce con mis dientes

Las luces del silencio

¿Dónde está tu corazón hilo de Ariadna y laberinto?

Hoy tengo tiempo

te reconozco,

he recorrido profundamente tus escollos.

Ven, por favor, destrúyeme,

devórame tirando de mis puntos lábiles.

He visto todo:

los vidriosos ojos de las mujeres descalzas,

los pies ásperos y las ropas polvosas de sus hijas;

la plaga del dolor que crece como el silencio hecho ovillo

en las manos de sus hijos.

Ya no puedo quedarme fuera

bajo el frío y la lluvia penetrante,

crece luz en mi entrepierna,

me habita como al maíz el grano.

Mañana tal vez será hora de morir,

hoy tengo tiempo.

Ven, viaja a mí entre la nieve,

derrítela a tu paso

ahora que la niebla de la ciudad te envuelve.

Cierra los ojos,

ataja el camino a mis rodillas.

ábrelos luego en el delgado camino vertical.

¿Verdad que no es a lavanda a lo que huele el precipicio?

Caléndulas, liquidámbares,

¿qué podría lograr con el deseo la lluvia que cae hoy de nosotros?

Aún recuerdo la noche en la que corrí a ti,

desnuda en el bosque,

deseando ser un rápido tren de carga,

aún recuerdo el ruido y la furia

de los estertores y relámpagos.

Ven, cierra la persiana, cobíjate,

hoy tengo tiempo.

Déjà vu,

has estado aquí antes,

has caído en este abismo.

También tú recuerdas esos ojos vidriosos,

esas madres, esas ruinas.

Dejas tu casa,

te mueves bajo el frío,

te empapa la lluvia penetrante,

vacías de arena el cuenco y lo llenas de agua.

Piensas: déjà vu

Lo conoces,

lo has vivido antes.

Caminaste ya bajo los árboles rotos

y sobre tus pasos sombríos.

Ese pez,

esa balsa,

esa arena oscura, esa lluvia.

Lo reconoces todo.

Flotas entre las ramas,

sueñas que eres un árbol,

que te desprendes, que te despedazas.

¿Escribirás un poema sobre mí?

Te reconozco, puedo leerte en cada trozo,

me he saciado con las letras de tu nombre.

¿Quién detendrá la lluvia?

 ¿Y si no para?

¿Se hincharán tus brazos de madera,

te deformarás, y andando tras de ti

seguiré yo el siniestro rastro?

Hoy tengo tiempo,

te contemplo en tu viaje.

He visto todo:

soplan los fuelles,

todos ellos en número de veinte,

se crispan los cristales

y el martillo golpea.

He visto todo:

ese pez, esa balsa,

esa arena oscura;

he recorrido profundamente tus escollos.

Ven, por favor,

devórame, defórmame, destrúyeme,

hoy tengo tiempo para eso.

Escribir Comentario
Nombre:
E-mail
Título:
Comentario:
Código:*
	Enviarme un email cuando haya nuevos comentarios en este artículo

Sea el primero en comentar el artículo