Hay una forma de comenzar, y así lo hago yo, como siempre, con palabras que avanzan y se continúan una tras otra para plasmar alguna idea o también, por qué no, para no decir nada en absoluto. Es igual, porque cada conclusión es relativa. Cuántos hay por ahí que encuentran soles en la oscuridad, o cielos en la arena. Es la magia. Es la forma en que se extiende cada uno desde su centro para llenar esto (lo que miramos) de reflejos que modifican la percepción, creando una realidad que se genera y que nos envuelve para movernos de un sitio a otro en esta carrera que no la es del todo. Tan simple. Lo complejo se aprisiona, se revuelve, y nos confunde cuando es más claro aún. Bajo las capas de cemento existe aquello que es en verdad nuestro (o debería serlo), y que es el alimento donde todo se extrae. La realidad se forma dentro de ese espacio que logramos (y no) compartir, generándolo y modificándolo en el transcurso del tiempo que no es aquel concepto que gira entre manecillas, sino que es enmarcado por el paso de cada uno sobre el cuerpo de la misma madre que nos alimenta de un mismo seno, y que nos regala ese jugo que nos permite continuar con la fuerza para dar paso a todo lo demás. Una caja de sorpresas (y torpezas) teñida con esa magnificencia que se extiende hasta los límites que cada uno genera, y que sin embargo se combinan para formar una totalidad que se pone de acuerdo, y no, entre comprensiones e incomprensiones. Elixir de aquello que encontramos en cada mirada, y que ha dado paso a movimientos grandiosos, o absurdos. Miles de bocas que se funden en un pezón que han traicionado (y continuarán haciendolo), y otras que desean recuperarlo quitándose los zapatos para escarbar, y luchar contra aquellos que se afanan en cubrirla y perderla para hacérnosla olvidar. ¿A dónde nos dirigimos? A formar espacios, y tiempos, y una historia que se mueve como esto: letras terribles que dejan a otras detrás (hasta que se olvidan, o sólo nos recuerdan una idea general que es probablemente lo único que formamos). Hay tanto, y hay todo. Naciendo desde un mismo centro. Los labios se aferran a la carne, y muerden. Cada uno. Tú y yo. Todos. Naciendo de ahí para girar alrededor. Manos moviéndose para pescar peces flotantes y hacer con ellos eso que nos mantiene en esta ilusión. Sin embargo hay algo que abajo no deja de moverse. Algo que es una constante. Ese monte que está hecho a la medida de nuestra boca, y que nos sostiene. Está ahí, hecho de fragmentos, de todo, formado también por nosotros mismos y esos colores. Por esas energías que lo mantienen vivo y lo sumergen al mismo tiempo en un ciclo de falsedades e imposibles (que también forma parte de ese todo). Ahí la paradoja: somos una porción de esto que consumimos para mantenernos de pie, cuando lo real sería comprender ese contexto. Es entonces atinado rescatar aquello que funciona y da libertad (y permite darnos cuenta). ¿No es eso lo que hemos venido a hacer aquí? Cada quién tiene su modo, su forma. Yo hago esto, escribir, y decir palabras que serán olvidadas, y que sin embargo han formado un fragmento de ese monte enorme que nos alimenta. Arranco lo que me gusta, y lo muestro. Me lleno de este seno que me mantiene aquí para compartir lo que me ha dado. Es mi forma de pagar lo recibido. Y hay más. Esa enorme amalgama de percepciones, de realidades, como ahora de letras, de espacios, de momentos. Una ilusión que es parte de lo mismo, y que no todos distinguen. Entonces habrá soñadores, idealistas, tipos como yo, y tú (por eso estás aquí, acompañando a este pensamiento que está girando en mi habitación, y en la tuya), que habrán de mostrar la inmensidad de esta teta que, no está demás decirlo, está ahí cuando la necesitamos y la recordamos. Como estas palabras, pues, que son mi modo de revelar esa realidad que se me descifra y que entrego de una forma u otra. Caminos distintos dirigiéndose a un mismo fin. Símbolos entre voces, entre gritos, entre sueños. Somos el equilibrio y aquello que hace arrancar los pasos de cada hombre. Generamos el todo. Somos lo que ha sido y eso que aún no se percibe. De cualquier modo se oscila entre ambas cosas. Ese instinto terrible, mordaz, tendiente a la destrucción, y esa ilusión también por detener un poco a eso que nos consume. Polo Dice: - El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es rigurosa y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno y hacer que dure, y dejarle espacio*. Yo me hipnotizo de ese todo, de ese absoluto (los dos extremos). Me maravillo de lo azul y me alimento también de ese infierno y de esos demonios que casi lo dominan todo. Es la sábila que me alimenta. Habrá quienes se aferren a algún extremo, pero yo ondulo entre ellos. Me fragmento, como hago ahora, cambiando de forma frente al teclado. Observo volar suspiros, caer el sol y cuerpos. Escribo estas palabras que no parecen nada, y eso son. Sin embargo también me desnudan por completo. Todo dependerá, entonces, de aquel que las mire y les de forma. Es un hecho: existen y están porque tú (el valiente que las sigue) las hace fluir a este ritmo. ¿Lo ves? Eso es lo que me obsesiona. La mente, los demonios, las sensaciones, lo imposible. Aquello que es lo que me alimenta y fluye de esta inmensa teta de la que hay tanto que decir, y que por supuesto está hecha exactamente a la medida de mi boca

            Ahora pueden morder con libertad. Provecho.

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